NI UNA MÁS

Recordando a Teresa, la primera mujer que fue asesinada por violencia de género en el año 2015, en España



Teresa sucumbió
a golpes por el hierro.
Encontró su final sin esperarlo
en la sombra dormida
de una separación nunca aceptada.
En el árbol repudiado
de la muerte
el final del calvario.

Laberinto existencial
sólo por intentar ser ella misma.
Una red de palabras insultantes
en medio de sus sueños,
pesadillas.
Su cuerpo destrozado por los golpes,
moratones de niebla.
Una paliza extraña
inaugurando tristemente
la lista de mujeres
asesinadas en el año dos mil quince.

Teresa fue dolor,
hemorragia de mundos escondidos
la incomprensión,
el grito primigenio.

Un manto oscuro y triste
nos hace recordarla
en el desierto de la voz.

Teresa fue una víctima
y su pánico puro se quedó
resonando para siempre
en la habitación
más despiadada.


Ana Muela Sopeña

-
-
-
-
-





.
.

.
.
.
-
no permitáis que nadie machaque con una piedra un ruiseñor.
no vale mirar para otro lado.
no es suficiente con la ira y el estupor.
no permitáis que nadie machaque con una palabra un ruiseñor.
-
-

.
.

.

.


.


.

.

.
.
Y le cosieron la boca con alfileres blancos
y le sellaron los párpados con saliva de perro
...
ya no será problema, decían los jefes
ya no se acordarán de ella mascullaba el anónimo
-
-
¿ignoraban que su destrozado cuerpo
se multiplicaba por los barracones
y las celdas de las mujeres,
de las niñas recién nacidas
con una silenciosa daga?
-
-
ahora ya no necesitaba gritar
para que la oyesen
ni suplicar para que no
se ensañaran con su gente
-
-
los jefes, los patriarcas, los matones,
los subalternos, los mensajeros,
los compinches, los cómplices,
los sádicos, los neutrales,
los guardianes, los escribanos,
los ladinos, los negociantes,
los jueces, los enterradores
.
..
-- ---- ¿saben ya que ella es inmortal?
-
-
-
-
-
.

En Mayo de 2007, tras cumplir 16 de los 65 años de condena por violaciones y agresiones sexuales, salio de la cárcel el “segundo violador del Eixample”. Alejandro Martínez Singul obtuvo la reducción y la libertad a pesar de no haber superado con éxito el programa especial de rehabilitación para delincuentes sexuales. Al oír esta noticia, me pongo en la piel de las 14 mujeres a las que agredió sexualmente.




MALDITAS ZAPATILLAS

Hoy saldrá de la cárcel.
Discretamente.
Sin oír mis gritos de impotencia.
Ni los “No, no, no” de aquella noche.
Saldrá despacio. Con las mismas zapatillas
que embarraron mis sueños.
Llevará todavía mi piel
en los pliegues de sus uñas.
Como llevo su aliento
incrustado en la rabia.
Caminará
y debajo de cada paso
habrá una mujer aplastada.
Paseará
con las manos en los bolsillos
ahogando respiraciones en sus puños.
Mirará al cielo,
escuchará los pájaros,
y pisará el césped
con las mismas zapatillas que llevaba aquella noche.

-
-
-
-
apedreada

tan sólo aceptó un beso

de su vecino







Hace poco más de un año, Asha Ibrahim Dhuhulow (de 14 años) fue lapidada acusada de adulterio, cuando había sido violada por tres hombres muy poderosos. A los ciudadanos les hicieron creer que era una mujer de 24 años y que se había insinuado a su vecino.

XLVIII

A Sefa bernat



A pedradas, a pedradas.



Ella grita, grita. Y nos crecemos.

La horda sabe lo que hay que hacer.



A pedradas, a pedradas.

Arrinconada. A pedradas.

A pedradas, cae. A pedradas.

Y se arruga, moribunda.



A partir de ahora, cansados

de lanzar piedras contra un cuerpo sin fuerzas,

derrotado, sin resistencia,

a partir de aquí,

quietos, resoplando,

la miramos, brevemente.

El aire se espesa.

El sol, arduo, ilumina su miserable cuerpo,

inmóvil, desnudo, afeado en las magulladuras.

La miramos sofocados, orgullosos y vencedores.

Queda restaurada

la virtud del esposo, del patriarca, del terrateniente.

Y la pécora, mancha de huesos y sangre,

a pedradas, a pedradas,

se ovilla, desgajada y desaparece.



Es la ley. Y con ella a las espaldas, retornamos al orden

del día. A las labores. Y no hay entre

nosotros ningún comentario,

ningún temblor.

Ni una palabra.

Ningún temblor: ¿Queda claro?.

Viktor Gómez Ferrer

Por la longitud del poema que lo concebí, como un poemario en sí, he preferido publicarlo bajo este sistema que no ocupará demasiado espacio.
Hasta ahora no había querido postear textos míos y todas mis entradas, eran eco de noticias que fui encontrando por la red. El motivo de hacerlo ahora es daros a conocer un acto que tendrá lugar el próximo 24/07/2009, en la clausura del curso de verano que la universidad de Oviedo durante cinco años ha dedicado al Maltrato de la mujer. Agradezco mucho a Mari Luz Carro el habernos invitado a Armando Vega y a mí, a este evento del que pronto os daré más noticias.
En este colofón proyectaremos una selección de anuncios publicitarios con un orden cronólogico, cuyo contenido es claramente machista y, en algunos de ellos, se incita de forma directa al maltrato. Recitaremos poesías de algunos de los compañeros de esta página. Contaremos con las intervenciones de un cantautor, un mimo, una bailarina, que irán intercalando sus actuaciones durante el recital.
Aunque podéis aumentar el tamaño del texto en el signo "+" si queréis leerlo en pantalla completa, sólo id a la esquina superior derecha de este artilugio y presionar el cuadrado que allí aparece.
Julio Obeso
HDM

¿para qué decir que el sol
no entra por la herida
o una lágrima ahoga la esperanza?

aunque mires atrás con suspicacia
anidará el respiro
un mar alado de manos extendidas
que hoy no sabes ver

el gigante se derrite si tus ojos
se dejan besar por el camino
que siempre nos transforma

En esa víscera referencial
hay paisajes que quieren
ser mirados,
achuchones que desean
pequeñas larvas,
como un matrimonio de yonquis.

Las ardillas arden
como velas turbadas que quisieren
ser fantasmas,
se desmoronan
nuestros bosques nocturnos,
y se tornan mares de pequeñas luces
y elefantes de lodo.

El sol resbala
sobre el lomo traslúcido
de la jeringuilla de mi padre,
arrancado de su masa
me ahogo en la existencia.

He leído los árboles
descompuestos como toros de barro,
pulverizados como rapadura de babosa
planta paralítica o piedra en coma.

Los manantiales son cigarrillos
hambrientos
que vomitan el vigor
antes de fundir su estirpe
en océanos de tiniebla.

Arroyos de herrumbre,
montañas de vileza,
dóciles prados
donde maduran las máquinas,
y donde tú y yo
nos escondemos de las mutilaciones.

Este arrastre lánguido
despojado del Verbo,
esta exhalación insomne,
tripas de seda
en el desolladero de nuestros frutos.

Las plantaciones del escaparate
dormidas en la bóveda eclipsada
son el único sustento que nos persiste.

Los truenos son mangostas muertas.

Cesc Fortuny i Fabré de "EL MANUAL DEL ASESINO AUTODIDACTA"

.........................................GRACIELA GUTIERREZ MARX

Setenta voces en silencio.

Desde el olvido

recorre el grito

.............................la herida.

Libre la bestia

............................permanece

en el horizonte.

Ausencia de placentas

donde cuidar

.........................la vida.

Las arterias rotas

........................se derraman.

Antonio Martínez i Ferrer.

..................................NADIA MAGNABOSCO


creyó

esos ojos
decían siempre
sintió que podría volar
hasta lo más alto
al abismo del sol
y regresar
con el cuerpo deshidratado
de besos

no hubo alas para el amor
desde el balcón del 5to
la realidad
fue de cemento.

Mónica Angelino

Extendidas cien manos de marcas profundas

gritan sin voces como espíritus arbóreos

que subyacen del hombre, que latente en el hambre
de anhelar una trama configuran palabras
que en metáforas sangran:
abnegadas, filántropas, candorosas, ingenuas…

Cien manos guillotinan, cien manos hendedoras
de la única respuesta de nuestra inteligencia:

proyectarse hacia el tiempo, que nos rima preguntas.

Cien manos manipulan cien brunas maldiciones.
Privados de su hombría, ya vagan por el Hades,

los verdugos de niños

–valientes esas manos de padres acromántulas-,

los verdugos de mujeres.

Raúl Ferreiro

........................................................................ Dora Ventosa
Algo extraño pesa sobre mí

Escucho el mar reventando y me da miedo
Siento que de pronto alguien pondrá su mano fría
Sobre mi nuca

Sabes que si canto una canción la canto para ti
Si silbo en medio de la noche, sin duda, es mi llamada

Pero estás tan lejos que nunca la escucharás
Y cuando tengo miedo no existe la paciencia

Y si los dedos fríos se posan sobre mi nuca
El temor a no dejar nada para ti me paraliza

El amor está donde tú vas
El amor está donde tú te mueves
Donde tú lo dejas bruscamente

Abro mis brazos de largo a largo y mis pezones alumbran
Una breve luz a esta hora de la noche

Pero sólo logras confundirme

Amor de mi vida, tú me cortaste,
Tú rompiste mi cuerpo como un vidrio inútil
Y luego dejaste las astillas en la cornisa

¿No puedes ver?
¿Acaso no puedes ver?

Baja la mano con la que piensas lastimarme
Que si la extiendes y cierras los ojos
Yo la besaré.

...........................................................................................Anónimo

El dolor sin voz
marcó el sueño
en los pechos de la vida.

Niña del pequeño sol en la frente
tu mano escasa
nació esclava del infortunio.

Antes de soñar,
sierva.

Antes de reír,
violada.

Pobre voz
sin juegos en la palabra.

Antonio Martínez y Ferrer; de su poemario "Angustia"

.............................................................................Edgar Degas

Sus noventa y siete kilos y toda
su lujuria cayeron sobre tu pubis
de nieve aún blanda.

Si hay dios, que esta noche
caiga de rodillas y llore
todo lo creado.

Cuando tu respiración se aplaque –recuerda:
no te salvarás de mi silencio ahogado de rabia
hasta el final:
seguiré siendo la puta que no te deseaba.

Y aunque no pueda hablar peor sería
callar esta herida que desgarra mis amores
desde antes de nacer.
Rebusca las respuestas
que tenías antes de profanarme: nada
me obliga ahora
a defender mis labios.

No sé ya de juramentos pero juro:
no te rescatará ni el sueño –recuerda: no habrá
descanso para tu desmesura. Ni esta furia
que estalla sobre mí calmará tu sed.

También tendrás tu instante de espanto
y la estampida de Dios te cubrirá
de polvo.

¿Cómo callar este incendio que asesina los últimos vestigios
de mi añoranza?

¿Qué bálsamo lava el sudor que congela mis senos?

Recuerda –una vez más-: no hay amnesia
para disipar estas ganas de morir y llevarte
conmigo.


De Figuras de la asfixia, Arturo Borra.

No te conoceré en un día de lluvia,
Ni mojaré mi corazón en un café con magdalenas.

Hoy no tengo tanta alma como piensas.
Sólo quiero que cese ese ladrido,
Que la araña no teja su hilo en las heridas.

Sólo quiero que venza el aleteo de una ola
En una tarde feliz.

…Pero sólo es octubre, el 24;
En el metro hay mucho frío
Y “ella” está llorando su abandono.



( “ella” es una joven ecuatoriana, víctima de insultos y maltrato físico por parte de un joven catalán en el metro)