Ha comenzado un nuevo mes de noviembre. Ese mes en el que parece que todo el mundo le presta un poquito más de atención al sangrante problema de la violencia de género que sigue estando ahí, siempre presente, siempre latiendo en un mundo que parece no prestarle atención a un problema que es algo más que un nombre escrito en las páginas de un periódico o un amarillo suceso en el que las cámaras de ciertos programas parecen regodearse olvidando un protocolo acordado ya hace tiempo, el de no insistir en los detalles para evitar el efecto dominó que todos estos actos suelen llevar consigo. Porque una cosa es el tratamiento que a nivel policial y jurídico deber dársele al caso y otra muy distinta lo que debe trascender a la sociedad. Porque los comportamientos se cambian trabajando desde la prevención, pero no desde el sensacionalismo.

Y los nombres de las víctimas siguen engrosando un largo rosario de cuentas infinitas sin que queden más presencia de ellos que el eco de un breve instante en las ondas, de una línea perdida en la página de un diario lleno de datos innecesarios, de morbosos detalles que, desgraciadamente, parecen ser los  únicos que se fijan en la memoria.

Por eso hoy, ocho de noviembre, quiero compartir con quienes seguís estas páginas el recuerdo de todos esos nombres anónimos que alcanzaron un momento de atención cuando ya era tarde para salvarlos de la muerte.

Hay leyes que discriminan a la mujer en 36 países del mundo. Prohibiciones de todo tipo, que incluyen desde conducir un coche o enseñar un mechón de cabello, hasta las que se establecieron durante el periodo talibán, más propias de una pesadilla medieval que del siglo XX... Un ejemplo: si la mujer llevaba una uña pintada, se le cortaba el dedo por imperativo legal; si se reía fuerte delante de los hombres, se la condenaba a recibir latigazos en público. (Ahora los talibanes ya no están en el gobierno, pero el país sigue conservando viejos vestigios fundamentalistas).

Actualmente, en Irán, una de esas leyes discriminatorias prohíbe a las mujeres cantar, lo cual las obliga a esconderse para hacerlo... Los hombres sí tienen ese derecho, y, según testimonios de viajeros recientes, lo ejercen a voces, en parques, en teterías, en todas partes. Cantos tradicionales, poemas sufís, canciones de amor... Cantar les gusta, les levanta el ánimo... todos conocemos los efectos beneficiosos de cantar, aunque lo hagamos mal. Las mujeres no pueden. No pueden expresar su alegría, ni su voz. No tienen derecho. Tampoco pueden bailar. (Escribo esto y me doy cuenta de que vivimos en pleno siglo XXI. Da igual; podríamos estar en el medioevo)

Existen más lugares, aparte de Irán. Recientemente, en Somalia, la música y el canto han sido prohibidos a toda la población en general (hombres y mujeres) por el nuevo gobierno islamista.
En Arabia Saudí y Pakistán, la presión social y religiosa hace innecesaria una ley que prohíba cantar en público a las mujeres, cuyos prejuicios sociales las confinan a hacerlo solamente en actos privados o familiares. Y, de todas formas, "la gente no termina de aceptar que las mujeres canten y bailen delante de los hombres."

Aynur Dogan, cantante kurda, opina: "La voz humana es uno de los sonidos del universo, pero en el caso particular de las mujeres tiene rasgos tan atractivos y sensuales que sólo una mala interpretacion del Islam lo puede intentar acallar."

En el disco "Mujeres de agua", doce voces femeninas se unen pra denunciar esta situación, uniendo música griega (Elefteria Arvanitaki), flamenco (Estrella Morente, Carmen Linares), fados portugueses (Mariza), música turca (Aynur), Buika, etc.
Parte de la recaudación se destinará a la organización Woman Together Universal.

Lodo caliente

-femenino-

cuerpo oprimido

por leyes estériles.

Estrangulada nieve la cintura,

senos ceñidos por férula severa,

cercados muslos,

continuos prisioneros

de acrílicos hostiles;

cuerpo de barro

que se desprecia y castiga

y sólo a veces estalla

como un torrente,

recuperando el amplio cauce

de carne heterodoxa.

Lodo creciente,

mestizo,

que escupe y se desborda

anegando la tierra,

recobrando los surcos

de su materia grávida,

retornando al origen...

Como un río que inunda

los estrechos márgenes,

tu cuerpo rompe,

en espectacular crecida,

la angostura mezquina del cilicio...