El cuerpo

Cala hasta el fondo del árbol

hasta donde los gorriones hacen nido

allí

la mano rastrera del monstruo

escarba con su aguijón de bilis

y se retuerce

contra su retorcido corazón de escamas purulentas

ELLA

PUEDE RETORNAR DE LA SANGRE MANCILLADA

el monstruo

jamás saldrá indemne de su laberinto.

El zumo de su mandarina es turbio,
Oscuro el corazón de la tarde nebulosa,
De la noche que empieza a arder,
Que hace temblar las notas
De la sinfonía agazapada...

Le ofrece la espina,
El dardo puntiagudo en la tensa mano.

Se tensa el arpa, el arco iris del arquero
Armado hasta el aliento.

Apunta a la orilla más cercana,
Al aniñado corazón, a la tierna almohada,
A los palcos del invierno.
Atiende a los más altos torreones
Donde anida la calma más preciada.

Le regala la inquietud,
Una herida que se abre, que despunta
Cada mañana,
Que no cura, no se cierra nunca...

Le regala la duda,
La sorpresa bañada en sudores,
Garras que escalan por el temblor,
Por el repetido camino de la incertidumbre.

¡Silencio!
¡Un átomo de brisa!
¡No!
El huracán rasga las paredes,
Escarba las ventanas,
Desangra el débil pulso...

¡Auxilio!
Se acabó la madrugada para siempre

Esmeralda Sánchez Martín.

.........................................GRACIELA GUTIERREZ MARX

Setenta voces en silencio.

Desde el olvido

recorre el grito

.............................la herida.

Libre la bestia

............................permanece

en el horizonte.

Ausencia de placentas

donde cuidar

.........................la vida.

Las arterias rotas

........................se derraman.

Antonio Martínez i Ferrer.

..................................NADIA MAGNABOSCO


creyó

esos ojos
decían siempre
sintió que podría volar
hasta lo más alto
al abismo del sol
y regresar
con el cuerpo deshidratado
de besos

no hubo alas para el amor
desde el balcón del 5to
la realidad
fue de cemento.

Mónica Angelino

Extendidas cien manos de marcas profundas

gritan sin voces como espíritus arbóreos

que subyacen del hombre, que latente en el hambre
de anhelar una trama configuran palabras
que en metáforas sangran:
abnegadas, filántropas, candorosas, ingenuas…

Cien manos guillotinan, cien manos hendedoras
de la única respuesta de nuestra inteligencia:

proyectarse hacia el tiempo, que nos rima preguntas.

Cien manos manipulan cien brunas maldiciones.
Privados de su hombría, ya vagan por el Hades,

los verdugos de niños

–valientes esas manos de padres acromántulas-,

los verdugos de mujeres.

Raúl Ferreiro