Estos telèfonos son de Mèxico,
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Caminaba a oscuras por la casa sin dar ningún paso en falso, o tropezarse, pues  perfectamente sabía donde se encontraba cada mesita o adorno, ya que todos los detalles que la contenían habían pasado por sus manos y determinado su lugar. 

Era tarde, calculaba por lo menos las dos de la mañana. Seguramente que Rafael le diría con su usual ironía...O muy temprano, según se vea.

Entró a la cocina y encendió la luz que hirió sus ojos acostumbrados a la penumbra. Tomó la lata donde guardaba el té, mientras ponía a hervir  agua. Estaba segura que esa rica bebida la ayudaría a relajarse, pues hacía varios días que había perdido su tranquilidad, y guardado un silencio que la ahogaba, sin haber sin embargo aceptado tomar ninguna medicina; y no es que fuera fanática de lo natural, pero si estaba completamente en contra de cualquier droga que pudiera nublar sus decisiones.

Con la taza de té humeante regresó a su habitación alumbrada solo por la lámpara de la mesa de noche, suficiente sin embargo para ver claramente la cantidad de papeles regados sobre la cama. Se detuvo por un segundo... ¿seguiría leyendo? Se sentó en el hueco vacío que había ocupado antes y comenzó a ordenar aquéllas cartas que quemaban sus manos; voy a ponerlas por fechas,  se dijo. Una vez organizadas,  las numeró, 1, 2, 3... Para separar las que aun no hubiese leído y poder ordenarlas luego nuevamente sin esfuerzo.

La más antigua se remontaba a diez años antes, cuando  tenían unos cinco años de casados. Eran de la misma edad, pero antes de contraer nupcias, y por razones familiares, Rafael había tenido que abandonar su carrera de medicina, mientras ella ya tenía un puesto de Ejecutivo Junior en la misma empresa donde continuaba trabajando,  y  él malvivía en un trabajo mediocre para el que no tenía la menor habilidad y mucho menos  entusiasmo.

En la noche al regresar a la casa, después de una plática muy seria, le propuso que dejara ese trabajo y regresara a la universidad a terminar lo que era su sueño, ser médico. Al comienzo se opuso tímidamente, pero seguramente que siendo superior su deseo a sus escrúpulos, terminó por aceptar, así que por los cuatro años siguientes, mientras finalizó su carrera y logro hacerse de un lugar, ella sostuvo los gastos de la casa y  los estudios de su marido.

Justamente la primera carta coincidìa con sus inicios  en el prestigioso hospital donde aún trabajaba, lugar  al que logró entrar gracias a los buenos oficios del padre de uno de sus compañeros de facultad, que admiraba su tesón e inteligencia, y quien siempre le decía...Tu con algunas carencias logras unas magníficas calificaciones,  y mi hijo sin embargo...

Todas las cartas, unas veinte, estaban firmadas por Lizzy, y bien sabía quien era. Justamente la hija menor del benefactor de su marido, y hermana de su mejor amigo. Casi como un diario, Lizzy recordaba en forma detallada “todos los momentos vividos juntos”, la vacaciones en la playa (justo los días que ella iba a visitar a su familia y que el no podía acompañarla debido al “enorme” trabajo), y cientos de detalles íntimos, así como su desesperación por... ”Estar juntos para siempre...ya hemos esperado demasiado... es hora de que hables con ella francamente...el agradecimiento también tiene un límite...deseo que tengamos hijos”. Todas  frases que se clavaban en su alma como si las letras estuvieran escritas con acero derretido.

Volvió a guardar las cartas en el recóndito lugar donde las encontró,  - muy bien ocultas dentro de documentos de trabajo-, y que justamente fue el quien,  seguramente olvidado por un momento de su existencia, le había pedido telefónicamente que buscara... “Un archivo que me urge mucho”,  pero esta vez, las colocó sobre todos los papeles, a la vista de quien abriera el viejo maletín.

En uno de los compartimientos exteriores estaba la pequeña pistola que una vez Rafael había traído a la casa... “por cualquier cosa”, y que ella jamás había tocado. La sacó, y se aseguró que estuviese cargada.

A pesar de que iban a dar ya las 4 de la mañana, sacó la ropa de su marido, poniéndola sobre la cama. Bajó las maletas de viaje, y fue acomodando perfectamente todas las cosas de Rafael. Tomó unas cajas vacías del desván, y sin detenerse por un segundo comenzó a guardar libros, discos, y otros artículos personales que encontró por allí....Mirando el reloj se dijo, no ha de tardar, pues ya terminó su turno...si es que en eso andaba.

 

 

 

                                                                          ***

















ADELFA MARTÌN

Ella,
delgada como piel mecida al viento
añora las caderas del Caribe
y el pecho con medidas generosas.

Aquella otra,
más llena con sus curvas de pasión
se tortura con dietas imposibles.
Persigue ser delgada como un palo.

Una busca ser curva cuando es recta.
Otra busca ser recta siendo curva.
Ninguna se conforma con su cuerpo.

La curva se avergüenza
de ser tan generosa con su estirpe,
ansía ser traslúcida
y parecer espíritu de luz en su caverna.
Es la vida nutricia
pero busca ser muerte, algo espectral.
Es la carne y el agua,
pero entiende que el hueso
es más fructífero,
así ya no atraerá a los vampiros.

La línea recta vive acomplejada,
intenta parecer más voluptuosa.
Ansía tener pechos y caderas
y parecer mujer, hembra sexuada,
atraer a caníbales variados,
que le miren los hombres
como si fuera sólo un cuerpo atávico.
Es la mujer perfecta
para el diseñador de alta costura,
pero entiende que el hombre no desea
su cuerpo de papel.

Ella quiere ser alguien,
ser mirada,
no sólo ser la musa de misóginos.
Acude a cirujanos.
Se implanta silicona
en glúteos y en los pechos.
Pone en manos de fríos materiales
su gran feminidad que es sólo un sueño.

Así vamos por ciclos
de la gran delgadez a ser un cíborg
y luego de ser hembra bien dotada
con biotipo perfecto por genética
a ser reencarnación de desnutrida.

Esta búsqueda estéril de un biotipo
de la mujer perfecta e ideal
que satisfaga al mito colectivo
y eleve la autoestima de la víctima,
al tiempo que es el cuerpo del caníbal,
es la forma moderna y silenciosa
de dependencia extrema del contexto.

Las mujeres ya somos un diseño.
No pudieron los siglos
y milenios
dominar nuestra alma que es salvaje,
pero en cambio pudieron los fotógrafos,
el cine y los modistos, los pornógrafos,
dominar nuestro cuerpo
con el número.
Medidas imposibles con el látigo
la tiranía silenciosa de una guerra
que trata a la mujer como ganado
o vientres efectivos para ser
receptáculos buenos para el semen,
para los cromosomas XY.

Y los cuerpos vendidos a ese mito
de la gran perfección dentro de números
caminan como espectros por la vida
y parecen las sílfides de un cómic
atravesando sueños, pesadillas.

O se abren en mesas de quirófanos
para acoger en sí
pechos sintéticos
y glúteos silenciosos
que no existen
y labios bien sensuales
que no sienten
y se cierran discretos
con heridas
que no cierran jamás
porque supuran
la infección colectiva
del desprecio al biotipo
normal de la hembra pura.

Los cuerpos olvidados
que la gran mayoría de mujeres
formadas en países de la tierra
dejan en los armarios del mutismo,
para ser esas otras que demandan
los medios, las modelos y las hordas
de machos anhelantes de arquetipos,
son los cuerpos robados a la vida,
el simbolismo íntimo del rapto
de la feminidad reverenciada,
para ofrecerla con sus logos,
como si de un producto se tratara,
al cuerpo secuestrado del varón.


Ana Muela Sopeña